Zwei Buchen einer Wurzel
sacht bewegt, sobald ich
um ihren Tanz den Kreis beschreibe.
Die Stämme glatt und nah bei nah,
dass grad ein Luftzug
die Haut noch streichelt.
Erst im Geäst sind sie behende,
nackt winterlich verzweigt
vor leergeräumtem Himmel.
So bleiben sie im Takt,
verzückt mit leichter Beuge.
Weiß nicht, welche ist sie, welche er.
Zwei Buchen tanzen auf der Stelle.
(Günter Grass)